Однажды, в холодный зимний день, на скамейке одного из парижских бульваров, сидел мальчик лет семи. Он был маленьким для своих лет и дрожал от холода: рубашка на нем была легкая, а короткие брюки протерты на обоих коленях.
Губы его посинели, и худенькое личико было очень бледно. Вероятно, у него было большое горе, так как он плакал, и время от времени поглядывал на небо. Люди проходили мимо, не обращая внимания на одинокого мальчика. Но вот, наконец, к нему подошел пожилой господин и ласково спросил:
— Что ты тут делаешь, мальчик? Ожидаешь кого-нибудь?
— Да, — ответил мальчик, — я жду, когда за мной придет Бог.
— Что ты этим хочешь сказать? Ты здоров? Разве ты думаешь, что умрешь?
— Нет, но в прошлом году Бог приходил за моим папой и братом, чтобы их взять, а вчера, в больнице, мама сказала мне, что и она пойдет за ними, что Бог и её возьмет, но что и меня Бог не оставит. Теперь я ожидаю Его и гляжу на небо. Только я ничего пока не вижу. Но я знаю, что Бог все-таки придет за мной, если я еще немного подожду.
— О, мой мальчик! — сказал растроганный до слез господин. — Никогда никому не приходилось ожидать Бога напрасно! Он послал меня, чтобы позаботиться о тебе. Пойдем со мной, ты ни в чем не будешь иметь недостатка.
Глаза ребенка засверкали, и радостная улыбка осветила его лицо.
— Я знал, что Бог придет ко мне или пришлет кого-нибудь, потому что мама никогда не говорила неправду.
